les joueurs.

Assis sur le rebord de la route,
Fumant sa cigarette,
Il regardait pensivement
Ce groupe de personnes,
Qui ne se souciait pas de lui.
Tous occupés à leur jeu de pétanque.
De simples retraités qui se réunissaient
Quotidiennement dans ce petit parc.
Ils s'adonnaient tranquillement à leur jeu
Au fil du temps qui passait.

Réunis autour du cochonnet
Et des boules qui l'entouraient,
Cinq petits vieux se disputaient
La distance présumée du point.
En se demandant s'il valait mieux tirer ou pointer.
Le sixième attendait les instructions
En se concentrant.
Il essuyait de temps à autre
Sa boule avec son chiffon
Maculé de poussières et de noir.
Il cracha dessus et la rééssuya.
Un rayon de soleil
Se répercuta sur cette surface presque lisse
Et éblouit le jeune homme assis.
Il se frotta l'œil
Et tira une énième bouffée de sa cigarette.

Il devait avoir, à peine, une vingtaine d'année.
Et,
Tous les jours,
Il s'asseyait sur ce trottoir
En regardant ces joueurs.
Il n'attendait pas grand chose
De ces petits vieux,
Qui passaient leur temps
Sur ce terrain irrégulier.
Il ne savait même pas
S'ils l'avaient remarqué.
Et cela n'avait pas grande importance.
Il aimait les regarder,
Et ne voulait surtout pas,
Les déranger.
Il se voulait comme invisible.
Il étudiait, sans vraiment étudier,
Les comportements de ces hommes
Presque à la fin de leur vie.
Ces hommes qui,
Certainement, pendant toute leur jeune existence
Ne s'étaient pas connus,
Et qui maintenant,
Se retrouvaient tous les jours
En faisant comme si, ils s'étaient toujours connus.
Parfois, il entendait des rires,
Parfois des cris,
Des bravos, des applaudissements,
Le son clair et net du métal
Qui frappe une autre boule.
Mais qu'est-ce qui pouvait bien pousser ce jeune homme
A passer toutes ces après-midi
A regarder ces retraités ?
N'avait-il rien d'autre à faire ?
N'avait-il pas de copains, d'amis ?

Il regarda le joueur
Qui attendait toujours ce qu'il fallait faire.
Enfin,
Une décision fut prise.
Le joueur astiqua encore sa boule,
Leva sa main,
Jaugea la distance,
Soupesa sa boule,
S'accroupit,
Tourna la boule dans sa main,
Et enfin, la lança.
Elle s'éleva dans les airs
Dessina une belle courbe, et retomba sur le sol.
Elle rebondit, roula
Se fraya un chemin à travers le jeu
Et atterrit à quelques centimètres du cochonnet.
Le point était maintenant devenu incontestable.
Plus personne ne pouvait le discuter !
Le pointeur se redressa,
Sourire aux lèvres,
Satisfait de son lancer.
Le jeu prenait fin.
Il venait de gagner.
Ils reprirent tous leurs boules.
Celui qui ramassa la bille en bois,
Traça dans le sol avec sa chaussure
Un demi-cercle,
Se plaça dedans et lança le cochonnet.
Une autre partie recommençait.

Le jeune homme écrasa sa cigarette,
Se détendit,
Et,
Fasciné, continua à regarder
Le jeu qui reprenait.
Il se demanda si,
Arrivé à leur âge
Il serait comme eux ?
Leur vie lui semblait tellement paisible,
Sereine et sans ennuis.
Il aimait à imaginer cette vie ainsi.
Qu'en était-il vraiment ?
Cela ne servait à rien de le savoir,
Il s'en moquait,
Il était,
Certes,
Seul et sans amis,
Mais son plaisir
N'était qu'un simple plaisir.
En les regardant
Il se sentait vivre
Et étrangement bien.

Il est parfois des plaisirs si petits
Qui font de si grands bonheurs
Qu'il serait bête
De ne pas en profiter.
Alors,
Pourquoi aurait-il fallu
Qu'il s'en prive ?