petites histoires en tout genre traitées sous forme de poèmes...
Le filet de morve descend lentement de son nez,
Et emporte dans son monotone élan
La salive qui sort de sa bouche.
Le vomi puant à côté de lui,
Les excréments en dessous de sa chaise,
Il attend passivement.
Il ne bouge pas.
Et les saisons passent lentement
Derrière la fenêtre fermée.
Ne vivant que l'attente,
De morve en salive
D'excrément en vomi,
Il attend.
Et les heures tournent.
Ses mains difformes et calleuses
Croisées sur la table
Dans le dégueuli de son être.
Les infirmiers passent et repassent
Indifférents à leurs patients,
Ils rigolent.
Nu sur la chaise en bois
Salit par la couverture séchée de ses déchets
Ses seins adipeux qui retombent
Son ventre gras et ridé
Il attend.
Et il n'a que vingt deux ans ! !
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