Le blog de olive

C’est le matin,
Très tôt dans le matin.
Des cartons poussiéreux
Jonchent le parvis de l’église et de ses portes.
Enveloppés dans des couvertures mitées
Des hommes crasseux
Sont entassés les uns sur les autres,
Ils dorment dans la poussière et le froid.
Nous sommes dimanche,
Le prêtre détourne son regard
Et passe par la petite porte en bois du derrière.
Sept heures du matin,
La messe est dans une heure,
Et les clochards ne se seront pas levés.
Ils bloquent l’entrée,
Et la messe ne pourra se faire.
Agenouillé devant son autel
Le prêtre prie,
Mais son seigneur cloué sur la croix
Souffre lui aussi.
Peut-être qu’un autre clou lui ferait plaisir,
Mais le prêtre ne peut le savoir,
Egoïste dans sa prière,
Il n’entend que son murmure
Qui se répercute de mur en murs.
Voila trente minutes qu’il prie,
Et le soleil entame sa course dans le ciel.
Puis le prêtre se lève,
Secoue ses jambes engourdies
Frotte ses genoux
Et ouvre les portes.
Ö miracle, elles se sont ouvertes !
Mais les clodos sont toujours là !
Les cloches automatiques
Entament leurs carillons
Et déjà sur le seuil,
Le prêtre effrayé regarde
Ses sœurs venir.
Alors le prêtre secoue un clochard
Qui, gêné par ses secousses,
Lève un œil embué de fatigue,
Grogne un instant puis jure.
Mais le prêtre en a assez,
Alors il lève sa robe,
Et « rangers » aux pieds
Tape de toutes ses forces
Comme un footballeur brutal
Tapant dans un ballon
Pour marquer son but
Les vieilles regardent effarées l’acte du prêtre
Et commencent leurs jacassements.
A coups de bottes,
A coups de matraques,
Les clochards dégoulinent le long des marches,
Atterrissent violement aux pieds des vieilles
Qui s’écartent en détournant leurs regards honteux.
A chaque pilier de l’entrée,
Un ou deux clochards se blottissent
Et continuent leur somme.
Maintenant plus personne ne viendra les déranger.
Alors le prêtre se retire
Essuie de son écharpe mauve
Le rouge sur le marbre,
Et marche en grand seigneur vers la chaire qui l’attend.
L’église se remplie par vagues ridées.
Puis les portes se referment,
L’église est pleine,
Pleine de chuchotis,
De mauvaises langues,
Et de perfidie
Recouvert par le bruit de l’orgue désaccordé
Et le sermon du prêtre
Qui prêche la non violence et la compréhension !

Un jour quand je serai grand,
Je ferai quelque chose de bien.
Où je pourrais être, enfin, et je l'espère,
Fier de moi.
Fier de soi !
Mon dieu, quelle horreur !
La fierté,
Sentiment débile pour débiles.
Ce qui m'amène à dire
Que je ne ferais jamais rien de bien. Hé hé !
J'attends le retour de la vague.
Mais la mer est basse,
Si basse, si loin,
Qu'elle aura peine à remonter.
Alors je ne fais rien.
Assis en haut de la dune,
Face à la mer,
Au soleil qui se couche,
A la brise marine qui arrive,
Avec ses mouettes
Et les derniers humains
Profitant encore du dernier rai de soleil,
J'attends.
Tel l'anachorète au milieu de son étrange solitude.
Mais la vie passe,
Et dans ce monde,
Il y a des situations grotesques.
Tellement grotesques
Qu'on pourrait en pleurer.
Tout le monde le sait,
Mais personne n'a la franchise
De changer quoi que cela soit.
Un grain de sable s'est mis dans mon œil,
Ce bougre me fait mal.
Alors je pleure,
Pleure à gros bouillon,
A chaudes larmes,
Sans pour autant bouger.
A malin, malin et demi,
Il partira bien un jour ou l'autre.
De toute façon,
Moi, je m'en fous,
J'ai tout le temps !
Et puis,
Ce n’est pas si grave après tout.

De temps en temps,
Juste sur la ligne d'horizon,
Un chalutier passe.
Quand tout est calme,
Que le silence oppressant est là,
On peut entendre,
Le vrombissement des moteurs.
La nuit est là,
Je n'ai pas froid,
Le grain de sable est parti.
La lumière du phare apparaît,
Tranquille,
Minutée, régulière,
Elle passe et repasse
Indifférente à mes angoisses.
La mer est toujours loin,
Le phare, ne sert, en ce moment,
Qu'à peu de chose.
Mais les humains sont ainsi.
Conditionnés dans leurs petites habitudes
Ils ne veulent rien changer.
Le tableau est sombre,
Peu enclin à un meilleur.
C'est toujours pareil,
Toujours, toujours.

Cela fait des mois
Que j'attends maintenant.
Je ne mange plus,
Ne bois plus,
Je devrais déjà être mort,
Mais non,
Je vis encore
Et je n'ai pas changé,
Ni grossi,
Ni maigri,
Seule ma peau dore.
Même mes cheveux sont identiques
Aux premiers jours.
Parfois il ne faut pas chercher à comprendre.
Je vis, tout simplement,
Alors que je devrais être mort.
La mer n'est toujours pas remontée,
J'attends.
Les gens passent dans la journée,
Ils me regardent un instant,
Puis repartent
En se tapant l'index sur le front.
Ils pensent que je suis fou.
En fait, en ce moment,
Je suis la curiosité du coin.
Même la télé
Est apparue
Elle a filmé, parlé,
Essayé de m'interviewer,
Mais rien à faire.
Des mois que je ne parle plus,
Pourquoi maintenant, alors ?

Position du lotus,
Je ressens quelques picotements dans la jambe droite,
Oh ! Rien de grave,
Ce n'est pas la première fois.
Il suffit de ne plus y penser,
Et la douleur s'anesthésie toute seule.
Simple, mais efficace.
Je guette, j'épie,
J'attends le moment propice,
Le moment fatidique
Du retour de la vague.
Mais la vague tarde à venir.
C'est bête.
Parfois je m'ennuie à attendre ainsi.
Mais quelle importance,
De toute façon,
Personne ne m'attend,
Et les personnes qui me regardent
Font semblant
De s'occuper de moi.
Je le sais bien,
Ils se moquent totalement de moi.
Alors quelle importance ?

Je tue le temps, tout simplement.
J'ai trouvé de nouveaux jeux.
Par le soleil,
J'essaye de savoir l'heure.
Par les étoiles du soir,
J'essaye de deviner le temps du demain.
Mais le temps et la météo
M’importent peu.
Je tue le temps.
Oui, je sais,
Cela fait des mois que j'aurais du réagir,
Mais, dorénavant,
Pris dans un engrenage, voulu ou non,
Je suis bien obligé de faire avec.
La mer est toujours loin.
Mes yeux fatiguent parfois,
Mais cela passe si vite, que…
Un jour, j'ai cru que c'était fini,
Que la vague était revenue.
Le sourd et doux murmure de la mer
S'était fait entendre.
Déjà, je voyais les gens se baignaient,
Déjà, l'écume se reposait sur le sable mouillé,
Déjà des pâtés de sable,
Déjà, déjà,
Mais non,
Simples hallucinations.
Certains me prennent pour une déité.
En bas, de cette dune la plus haute,
il y a des offrandes, des dons,
Les cons !
Je ne suis qu'un pauvre humain !
Mais bon,
Je les laisse à leurs stupidités.
Je ne les aime pas,
Les déteste même,
Mais eux aussi, alors !?
Ils ont peur, c'est tout.
Il faut qu'ils croient à quelque chose,
A quelqu'un,
Sinon, ils se sentent seuls et démunis.
Les cons.
J'attends toujours.
Pourtant,
Je suis sûr,
Qu'il en faudrait peu
Pour que tout redevienne comme avant.
La mer est loin.
Cette plage ressemble maintenant
A un vaste désert.
De moins en moins de monde vient.
Même la télé m'a délaissé,
La "une" est finie.
J'ai fini par ennuyer.
La curiosité du coin
A fini par lasser.
Tant mieux.
Je me dis que parfois,
Il faudrait arrêter, cesser
Cette comédie grotesque et de mauvais goût.
Mais, il me reste
Dans un coin du cerveau,
Un espoir.
Minime et faible espoir
Que la mer revienne.
Mais le temps passe,
Inexorablement,
Et plus le temps passe,
Plus l'espoir diminue.
Et bientôt, tout sera trop tard,
La mer pourra faire ce qu'elle veut,
Je serais passé à autre chose,
Vers un autre univers
Et tant pis, et merde !
Le passé reste la passé,
Et le futur attend
Avec toutes ses joies,
Ses peines,
Ses espoirs,
Ses amours.

Tu sais, ça sent un peu comme chez les vieux
La citronnelle.
Cette odeur nostalgique, éloignant fourmis et insectes,
Un peu comme dans les armoires fermées trop longtemps,
Et qui s'ouvrent, usées par le temps,
Pour embaumer nos fragiles narines de ce vieux parfum d'antimites.
Ces vieillards, si beaux dans leurs rides, mais si encombrants !
Quand ils sortent le jour en ville
Ils laissent derrière leurs passages, cette odeur que l'on oublie guère
Cette odeur sénile et croupissante.
Un jour, un vieillard flageolant sur ses membres inférieurs
Est sortit de chez lui, pour rejoindre le petit club.
Sur un banc, pas loin de la porte du club
J'étais assis et regardais les oiseaux chanter.
Il a toqué, trois, quatre fois, je ne me rappelle plus bien
Et la porte s'est enfin ouverte
Laissant échapper cette odeur d'ennui et d'attente.
Cette odeur remplissait les alentours,
Et elle était tellement forte,
Tellement suffocante,
Tellement pauvre de vie
Que mon cœur s'est levé,
Et mes jambes m'ont alors abandonné.
Le petit vieillard n'a pas suffoqué,
N'a pas toussé,
N'eut aucun haut le cœur
Et est rentré dans ce temple de l'ennui et de la décrépitude.
Puis, il s'est assit sur une chaise en face d'un jeu d'échec
Ou l'attendait son partenaire.
De son bras long et fatigué,
Il prit la tour entre ses doigts usés
Et la regarda attentivement.
De petites meurtrières se devinaient du regard,
L'intérieur de la tour enfermait un homme accroupi, enchaîné au mur.
Dans le noir de la tour
Deux petits yeux scrutaient l'homme enchaîné,
Un minuscule rat savourait déjà son festin.
Il posa sa tour sur une case noire,
Et attendit, patiemment,
La riposte de son ami.
L'autre déplaça son cheval
Qui prit la tour !
Le vieillard,
Fou de son erreur,
Attrapa la reine et la lança dans l'œil de l’autre petit vieux.
Enfin de l'action, pensais-je !
Car,
Caché, comme un voleur, derrière un buisson
Je regardais par la fenêtre, les deux vieillards.
Sous la violence du choc,
L'autre renversa sa chaise
Et tomba sèchement sur le sol dur.
Tous les membres du club, regardaient impuissants
Les deux vieillards se battre, dans un corps à corps furieux.
L'un fouinant de ses doigts osseux l'oreille de l'autre,
Et l'autre écartelant les narines de son "copain".
Soudain dans le silence de la bataille muette
Un craquement sourd d'os parcouru la salle glacée.
Le vieillard était trop fragile,
Trop sec,
Trop vieux peut-être aussi.
L'autre se releva en regardant
Le corps inerte de son vieux copain.
Il gisait sur le carrelage froid,
Ses vertèbres cassées en mille morceaux,
Un nez écartelé,
Et ses yeux retournés dans leur globe oculaire.
Déjà,
Dans la rue grouillante de gens,
Des sirènes lancèrent leurs hurlements lugubres
Déjà,
La porte du club s'ouvrit,
Déjà,
L'odeur s'éparpillait dans la rue,
Déjà,
Les visages des flics devinrent livides,
Déjà,
La morgue arriva.
Et les petits vieux, témoins du drame
S'en allaient vers leur tanière.
La mort était rentrée
Et je revois encore,
La bataille de ces vieillards

Alors je ris,
Et je ris encore
Pensant qu'un jour
Nous deviendrons ces petits vieux séniles et débiles,
Se cassants comme des noix trop sèches
Se traînant dans la rue à la vitesse d'une enclume,
Se reposant tous les trois centimètres,
Ah ! Oui ! Laissez-moi rire
Laissez-moi mourir de rire !

Epilogue :

Puis des policiers sont venus,
Sont venus dans ma tanière
Car il paraît que je riais trop fort
Mais que pouvaient-ils bien faire
Face à ce cadavre qui se balançait
Dans le rocking-chair ?